И еще один день пролетел...

И еще один день пролетел, а палящему зною
Кое-кто предпочел бы колючий терновый венок.
Только есть измеренье простое, иное, земное,
Где кустарников тени свернулись ежами у ног.
Может так даже лучше, сегодня вот так даже лучше,
Посчитают тупицей, пошепчутся пусть: «Не поэт!»
Ах, друзья мои, строки — как сотни репейных колючек —
Вам потом отдирать, ведь другого-то выхода нет.
Я уж лучше сбегу, прокрадусь под какой-нибудь маской
(Хоть порой и противно как призрак теряться вдали),
Чем пугать и смущать в сотый раз этой яркой окраской,
От которой в припадке завистливом сдох бы павлин.
…Пошутили и хватит, с улыбкой чеканю я в ногу
Среди женских фигур, что охотно спешат по домам,
Может быть, даже где-то чуть-чуть уже мыслю полого,
И дает моя жизнь вековую отставку холмам.
Ну а в доме своем — словно в круге, очерченном мелом,
Круг забот, а не небо,
Куда уже рыпаться лень.
Вот вопрос — что стихом я сказала нелепым?
Что хотела сказать? —
ТО, ЧТО ПРОСТО ПРОШЕЛ ЕЩЕ ДЕНЬ.